можешь восхищаться мной или ненавидеть меня... только не люби.
так вот. выкладываю. сразу и все. там листов 12. не ругайтесь)
Мы не устанем вспоминать…
читать дальше
Глава 1. Немного о прошлом и настоящем.
Садовая роза, даже если пересадить ее в целый лес дикого шиповника, не перестанет выделяться, хотя бы потому, что она роза…
Мы всегда возвращаемся к тому, с чего начали…
Она просто сидела и разглядывала белесый шрам чуть выше запястья… Нет, это не попытка суицида, не подумайте… Хотя… Какое ей дело до того, о чем вы подумаете?! Она даже не знает, что за ней наблюдают, и этот наблюдатель – ты. Как не хорошо вмешиваться в чужую личную жизнь! Стыдно, товарищ, стыдно… Так вот, она просто сидела… Когда-то аккуратно выведенные линии немного замаскировало время, но все еще можно прочесть заботливо занесенную в память тела букву «И». Как сентиментально.
Кто знает, что она значит… Для большей части аудитории, которой известно о существовании метки - это первая буква слова «иллюзии», но может это ложно? Может это начало чьего-то имени? Например, человека, который когда-то, сам того не желая, разбил ей сердце… Нет, она не нежная принцесса из забытой всеми сказки, просто первый раз – всегда больно…
К ее шестнадцати годам у нее было все, что должно быть у каждой нормальной, или ненормальной, девушки ее возраста… Пара слюнявых историй о несчастной любви и предательстве, мысли о суициде, глубокая неудовлетворенность реальностью… И запущенный МДП (Маниакально – Депрессивный Психоз, это для тех, кто не в курсе). Все стандартно, все обычно, слишком обычно. Это очень достает. Вот только наедине с ночью и тишиной, ее самыми верными подругами, она, кутаясь пледом, садится на окно, тогда ветер шевелит ее волосы, пробираясь в глубины так и несказанных мыслей; или она утопает в глубоком кресле, принимая позу плода в утробе матери и наслаждалась пейзажами пустоты. Порой, в такие моменты в ее милой белокурой голове рождаются рифмы, странные сочетания образов, все, о чем она думает, представляется ярко, даже ярче, чем положено галлюцинации, и иногда она их записывает…
Вот и сейчас, она спряталась от всего мира, погрузившись в кресло, ее маленькое сжатое тело, увенчанное копной шикарных светлых волос, было прямо-таки образцом спокойствия. Она просто сидела, разглядывая белесый шрам чуть выше запястья…
Наверное, так сложились звезды…
Кажется, я что-то забыла… Ах, да… У нее ведь должно быть имя?! Слово, на которое положено откликаться, когда тебя зовут, слово, которое вписывают в небольшую зеленую книжечку, чуть позже рождения, слово, которое будет вписано в паспорт, когда исполнится четырнадцать лет… Все просто – Маша, или Мария, кому как нравится. Рожденная в ночь с Марии Богоматери на Марию Магдалину… Обреченная быть всегда на грани между святой и распутницей. Так и выходит, это – факт. Даже если вы законченный атеист и не верите в знамения…
К вопросу о религии… Нет, она не атеистка, хотя и в церкви появляется не достаточно часто. Она никогда не верила в «седого дяденьку сидящего на облаках», якобы, создавшего мир за шесть дней. Она еще в детстве решила для себя – «что-то» там есть, вот только не знала, как это «что-то» назвать. Какая-то мистическая рука, столь часто направляющая ее действия, которую принято называть интуицией, сила, посылающая нередко вещие сны, которые принято называть игрой подсознания. Заметили эти качества в ней давно, лет в шесть, и стали называть даром. Вот только она не считала это даром, скорее проклятием… Вы представляете, как это погано, видеть во сне то, что случится, и ты ничего не можешь сделать, как бы ни хотела? Ведь сны далеко не всегда бывают светлыми, да когда она последний раз видела светлые сны? Когда была маленькой девочкой, а сейчас… Часто ей снится: темнота, кромешный мрак, черная комната, только без стен, сплошное пространство, из которого нет выхода. Единственное, что радовало – это интуиция… Она не раз ее сберегала. Когда, например, в шестом классе, на уроке русского языка, она, ни с того ни с сего, вскакивает с места и через секунду туда падает плафон от люстры. Или когда, идя вечером по совершенно безлюдной улице, ее окликает чей-то голос, она, оборачиваясь, почему-то делает шаг в сторону и там, где она стояла, с бешеной скоростью проносится машина. Иногда, если ей очень хотелось, чтобы кто-нибудь заболел или выздоровел, это случалось. Так что это? Дар или проклятие? Да… Прав был тот, кто однажды сказал «мы не можем свершить зла, не свершив добра».
Еще ей прочили судьбу актрисы. Она действительно любила сцену, она жила в ролях героев и героинь, которых играла. Переживала вместе с ними, любила и ненавидела… Когда-то ей говорили, что ей надо рисовать, такими живыми выглядели цветы, и натуральным небо, которые она выплескивала на лист бумаги… Много этих «еще» и «когда-то». Становится грустно, стоит подумать о том, что все они будут похоронены под тяжестью и скучностью обычных дней и суровой реальности. Она тоже мечтала, мечтала о многом, но перестала. Перестала рисовать радужные картинки в своем воображении, верить в светлое будущее. Все это, все, погребено в каждодневном быте, под маской холодности, расчета и равнодушия. Но маленький светлячок прошлого все еще жив, где-то в глубине грудной клетки, в том месте, в котором предполагаемо находится душа.
Как карта ляжет…
Пожалуй осталось только одно, во что она верит не только подсознанием, но и разумом. Это карты. Они всегда говорят ей правду. Как-нибудь вечером, она садится за стол, расстеля на нем, по «прабабушкину рецепту», цветастую, аля - цыганскую, шаль, зажигает толстую свечу, обмотанную горным хрусталем, и раскладывает цветные картинки. Аккуратно, ряд за рядом, перед ней ложится ее жизнь, ее прошлое, настоящее и будущее. Всегда верно, без изъянов. Иногда она гадает другим, тем, кто просит.
Вот и сейчас, она встает с кресла и выполняет свой ритуал: на чисто вытертом столе появляется платок, свеча… Она долго тасует колоду Таро, раскладывает ряд, другой. И вновь перед ней ее жизнь. В прошлом – пустые надежды, крах мечтаний, самопожертвование… Да-да, все так. Все верно… Смерть любви, предательство. Теперь настоящее – препятствия, ожидание, застой, перемены, удача. Будущее. Сумасшедший. Все, стоп, дальше не вскрываем… Не положено. Неизвестность… Что ж… Узнаем позже, когда придет время…
Кстати о времени – три утра. Супер, опять не выспится… Завтра, ой, сегодня, надо встать в семь… Может не ложиться? Все бодрее будешь… А что тогда? А тогда монитор и клавиатура, еще одно стихо, которое так и не увидит света. С минуту она просто сидит у компьютера, потом закуривает сигарету и молча ждет вдохновения. Тишина…
Глава 2. Немножко из повседневности...
Не плачь, потому что это кончилось, улыбнись, потому что это было. (с)
Однажды тишина постучится в нашу дверь, и мы вспомним о том, что столь долго пытались забыть.
Поздней ночью рядом сидит вдохновение.
Вот уже десять минут пустота. Белый лист. Эмоция, нужна эмоция. То, что она так ненавидит. Она уже так долго играет роли и носит маску, что отвыкла слышать себя, маленькую, ранимую девочку, живущую внутри. Пожалуй, стихи – это последняя вещь, которая видит ее душу, настоящую, незащищенную, только в них она никогда не врет, старается не врать. Рука сама открывает папку «Мои документы», «Мои фотографии»… Школа, школа, гребаная школа, место одиннадцатилетнего заточения, парк, тоже не то… О! Объект недавних, хоть и притворных (хотя она сама убеждала себя в их искренности) душевных терзаний. Фото молодого человека, темненький, карие глаза, смуглая кожа… Стас… Очень похож на ее «первого» парня, ну вы понимаете о чем я… С минуту она разглядывает несколько смазанный рисунок, наверное сброшенный с телефона. А вот и оно… Вдохновение… Документ быстро закрывается и снова перед глазами белый лист. Стоп. Уже не белый. Пальцы застучали по клавишам, рождая строки и рифмы.
Как грустно, когда звезды гаснут,
Теряясь навсегда в космической пыли,
И знаешь, никогда уже не станут,
Светить на нашей сению любви.
Вот так моя звезда погасла,
Горела ярко, поглощая все вокруг,
И стало горько, что остался,
Лишь серый, очень бледный круг...
Те звезды - глаза твои карие...
Их блеск наполнял жизнь мою,
А сейчас - разговоры рваные -
Это все, что ловить я могу...
Мне тебя не хватает, любимый,
Ты уходишь, теряешь меня...
Тот свет, нами мило хранимый,
Давай сбережем, уходя?..
Вот и все, кончено. Вроде неплохо. Не идеально, но все-таки лучше многого.
Время? Начало пятого… Два часа тишины, ночь… Делать нечего… Книга. Естественно Лукьяненко. Свет ночника расползается по комнате, колышутся тени. Хорошо. Нет, не хорошо… Чашка кофе: крепкий, черный, не сладкий. Вот теперь – хорошо. Еще доза никотина, все… Рай… До утра можно жить.
Образы, которые рождает подсознание.
Еще спустя час, кофе перестал действовать, плестись на кухню за еще одной чашкой лень, да и буквы начали плыть… Да, стареешь, мать, стареешь… Еще год назад трое суток не спать, плюс уборка квартиры – раз плюнуть, а сейчас… Всего вторые сутки. Книжка заботливо опускается на подушку рядом, свет гаснет, окна плотно завешены, телефон – проверка будильника. Еще час в темноте. Глаза закрыты, тело лежит идеально прямо, как покойник. Несколько секунд, нет, она не спит, она «видит». Что это? Галлюцинации, плод раздраженного подсознания?
Вот она наблюдает за собой, разглядывает в темноте собственный силуэт, стоя босыми ногами на полу. Не холодно, не жарко, никак. Еще мгновение. Темная комната, стен нет, пространство. Еще мгновение. Яркий свет, она смотрит откуда-то сверху, внизу что-то копошится, что-то напоминающее муравейник или червей в гниющем мясе. Явственный запах гнили. Вниз, вниз, падение. Господи, это люди! Они ползают по полу, если это можно назвать полом. Она среди них, они что-то ищут? Глаза. Глаза, их нет! Слепое стадо, шарящее руками по телам друг друга, по ее телу. Кошмар. Вот она снова взмывает над ними. Медленно поднимается вверх. Кошмар продолжается, их конечности отпадают, иссыхают… Начинает тошнить. Это продолжается, пока они и вправду не становятся похожими на червей, извивающихся в собственной крови. Еще мгновение. Глаза открыты. Зрачки расширены. Она снова лежит в своей постели, нет, она не спала, с ней это бывает. Просто глюк сознания. Все еще тошнит. Сейчас пройдет. Надо встать в туалет.
Ну конечно, все просто, это месячные. Угу, как всегда вовремя. Сегодня встреча. Живот болит, все как нельзя лучше. В полголоса матерясь, через пару минут она вернулась в кровать. Взгляд на часы… Еще десять минут покоя.
Приступы.
Ну вот, еще одна ночь позади. Как же она ненавидит свою расшатанную нервную систему, ненавидит свое подсознание. Она просто тихо ненавидит себя. Так. Теперь ей надо заставить себя поднять свое изможденное тело в вертикальное состояние. Секунда. Мысленные уговоры. Рывок. Новый день. Еще один чертов день.
Она подошла к окну, раздвинула шторы. Автоматическое действие – рука наощупь открывает ящик, сигарета, зажигалка. Свежий воздух, табачный дым, глаза слепит. Куча уличных запахов врывается в нос, заставляя рецепторы просыпаться. А собственно, не так уж и хреново это утро. Она привычным щелкающим движением вышвырнула окурок и поплелась в ванную. Ой, господи… Да, это она. Жесть. Ну и видок. Зверские синяки под глазами, да чего собственно удивляться, когда ты последний раз видела свое отражение без них? Холодная вода. Душ. Запах шоколадного геля. Надо пойти на кухню и поставить чайник. Предки все еще спят. Ну и хорошо. Ее жутко бесит, когда рано утром родители, сонные, снуют туда-сюда по квартире, только со второго захода в ванную понимая зачем туда пришли. Кофе: черный, крепкий, не сладкий. Тонкий ломоть белого хлеба. Ничего больше. Нет, это не диета и не погоня за дистрофией. Она просто не любит есть.
Теперь надо заставить себя одеться. Серые брюки, черная кофта, черная безрукавка. Стандартный набор. Любимые цвета. Серый – отречение. Черный – тайна. Надо накраситься. Надо, я сказала! Ты же не можешь показаться на улице в таком виде. Ну если, конечно, не хочешь напугать людей. Тон, чуть-чуть пудры, тени, подводка, тушь, помада… Снова стандартный набор. Расчесаться. Вот теперь ты похожа на человека. Даже на симпатичную девушку….
Идем к метро. Воскресение. Народу на улицах почти нет. Ну правильно, кому еще надо в пол – девятого утра в воскресный день куда-то ехать… Ну кроме тебя, конечно.
Как и следовало ожидать, под землей людей несколько больше. Нашлись-таки психи. При виде намечающейся толпы ее передернуло. Нет, только не сейчас, не надо. Поздно. Ее уже почти накрыл приступ ярости. Всегда так. Толпа – куча баранов, безликая, пустая, бездушная, не понимающая ничего, не видящая тебя. Только не становись ее частью. Это отвратительно. Ты – сама по себе. Как ей хочется сейчас, как в каком-нибудь дешевом боевике, достать из под полы пальто автомат и начать расстреливать всех, кого видит. Но это – реальность, детка. Придется терпеть.
Вышла из метро. Слава Богу! Еще сигарета. Симпатичный парень пробежал мимо. Ждем. Подходит мужчина средних лет, целует ее в щеку, говоря что-то вроде «ты снова выросла», и ведет за собой. Они входят в серое здание. И она пропадает на несколько часов. Учеба. Учеба. Заканчиваешь школу и снова учиться, в универ… Скука смертная. Ничего интересного. Она просто, банально, хочет сдохнуть…
Глава 3. Легкий стук каблуков.
Жизнь – это игра с веселеньким названием «Бред».
Будь поосторожнее с зеркалом, не то увидишь собственное лицо. (с)
Охота.
Если ей не изменяет память, где-то здесь был парк. Даже, наверное, с прудами. Лавочки. Парни. Развлеки себя сама или найди того, кто сможет это сделать за тебя.
Просто, банально, не хочется домой – дома родители. Нет, она, вероятно, любит родителей. Точнее маму и отчима. Но не сегодня.
Мягкий стук каблуков по асфальту, прогулка вдоль пруда. Ноги помнят путь. Да, с выводами про нормальное утро она поспешила. Толи она не в настроении, толи реально парни не симпатичные. Что ж. Гуляем дальше вдоль воды. Второй выход из парка. Дальше, вроде, был развлекательный комплекс, а там есть бильярд. Время. Пол – второго. Может там кто-то и есть. Баланс на телефоне. На пару СМС есть. Телефонная книга. Барсик, Бестолочь, Варикоз, Дроба… Крот. Нашла. Пальцы забегали по буквам набирая текст. Звонок. «Привет, Крот. Ты где?» Голос подтвердил местонахождение. «А кто там еще?» Несколько имен. Она убрала телефон обратно в сумку. Ничуть не ускорив шаг пошла в направлении развлекательного комплекса. Бильярд. Знакомые лица. Все-таки почти хорошее утро. Люди, которых она действительно рада видеть. Высокий стакан пива. Пока парни доигрывали, она болтала с девчонками. Следующая партия – ее. А пока – типичные разговоры «ни о чем», но все равно приятно. «Ну, девчонки, кто следующий». Она встала и взяла кий. Она играет с Котом. Уже второй раз посещает мысль с ним замутить. А почему нет, собственно. Она знакомы два года, многовато, конечно. Ну да ладно. Что со скуки не сделаешь. Осталось всего несколько шаров. Они всегда играли на равных. «Кот, так не интересно. Давай на «что-нибудь»?» - «Например?» - «Ну, скажем так, если ты выигрываешь – я тебя целую, если я - с тебя ужин» - «Идет». Конечно он выиграл. Она при любом раскладе в выигрыше. Неплохо продуманный ход. Она подошла и чмокнула его в губы, а потом, всего на мгновение, прижалась к нему всем телом, заглянув в глаза. Он, конечно, знал все ее фишки, но перед этим еще никто не устоял. Этим же вечером они будут вместе. Все просто. Физиология. И немножко умения. Уже через несколько минут они сидели рядом и очень мило беседовали. Какая прелесть. Ну вот, снова сантименты… Еще пятнадцать минут, пора… «Ой, Кот, мне пора…» (хитрая улыбка) – «Тебя проводить?» (он не хуже ее знал эту игру). Они вышли на улицу, прогулка по парку. Слова, слова, куча слов. Он довел ее до дома, подумал секунду, и поцеловал. Они еще в бильярде знали к чему все идет. Они друг друга хорошо знают, все уловки, все слабости. Господи, почему нет? Ну и замечательно. Вечером он ей позвонит.
Игра.
Да… Профессионально отточенные приемы, взгляды, жесты. Автоматически, как будто просто задаешь программу. Тело действует само, выбирая нужную комбинацию. Можно было, конечно, потянуть время, поломаться, вот только зачем? Пустая трата времени. Они не раз видели смену партнеров друг у друга. Девушки, парни… Они приходили и уходили. Что ж, настало время еще усовершенствовать мастерство, следующие пару недель они будут тупо выпендриваться друг перед другом в своих навыках, а потом, наверное, скажут друг другу спасибо за опыт и разойдутся, снова став друзьями. Им не нужно выяснять отношений, они все прекрасно понимают. На его счету не одно разбитое сердце, и она не отстает. Карусель импровизированных свиданий, поцелуев, признаний. Очень похожие на правду, но все же притворные переживания на тему: «ах, он мне не позвонил» или «бля, что это за парень с ней рядом?!» На самом деле им все равно. На самом деле, они уже знают даже КАК все это закончится. Они знают все, теперь просто движутся по заученному сценарию, иногда упираясь во что-то новенькое, для остроты ощущений. Да каких, к черту, ощущений? Их нет! Примитивно - так интереснее. Просто игра. Бредовая, но веселая. Их не в чем упрекать, это стиль жизни.
Почти пир.
Сегодня вечером дома у Ксю гулянка. Прикольно. Нет, не прикольно – опять с родителями ссориться. Ну и что, что завтра понедельник? Ну и что, что завтра в школу. И встанет, и пойдет! С небольшим похмельем, е еще увеличившимися кругами под глазами… Но ведь пойдет. Это то, что она умеет делать хорошо – встать и пойти. Как бы трудно не было. Как бы больно не было. Встать. Улыбнуться. Пойти дальше. Эту комбинацию она выучила давно, сразу после «седой» истории с буквой «И». Она все равно будет на вечеринке у Ксю. Стоп. Кот. Он там тоже должен быть. «Алле, Кот? Ты сегодня будешь у Ксю?» - утвердительный ответ, он зайдет. Замечательно. Теперь надо сообщить как-то маме… Ладно, прорвемся!
В восемь вечера звонок в дверь. Дерьмовый день. С мамой поссорилась. Так, это Кот. Наклеиваем улыбку. «Здравствуй, милый» - совсем натурально говорит она. Он ее очень красиво целует, знаете, как в романтической мелодраме. Блин, опять слюнявые истории. Ладно, проехали.
Заходят в квартиру. Пахнет малиновым табаком, значит кальян, настроение поднимается. Кот приносит ей бутылку пива. Жизнь налаживается. Заходят в кухню, лиц почти не видно в дымовом облаке. Здороваются наощупь. Нет, определенно, вечер удался. Только вот кухня – не предел квартиры, надо посмотреть кто там еще есть, за дверью слышится музыка. Знакомые и не знакомые люди в кумарном облаке движутся, как при замедленной съемке, кто-то уже в горизонтальном состоянии… Здороваемся, знакомимся. Возвращаемся на кухню. Бутылка допита. Еще одна уже в руках. Кот мягко берет ее за бедра и усаживает на колени. Дым. Запах малины. Хорошо, честное слово, хорошо.
Еще некоторое время болтали обо всем, потом переключились на «перемывание костей» Лизы. Лиза – бывшая девушка нынешнего парня подруги сестры Ксю… Короче седьмая вода на киселе. Неужели людям НАСТОЛЬКО не о чем разговаривать? Но это уже не важно. Алкоголь. Адреналин в кровь. Руки Саши, так звали Кота, медленно скользили по телу изучая его. Теплое дыхание в ухо. Господи, как она ненавидит месячные! Ну почему именно сегодня?! Черт, черт, черт. «Кош, - так ее иногда называли, сокращенно, друзья – пойдем в ванную или дальнюю комнату, если она еще не занята, прогуляемся?» Она ждала этого вопроса. «Сань, никак» - «Не хочешь?» - «Не могу». Вопрос снят. А ведь это был почти идеальный вечер. От сизого облака в воздухе начинало щипать глаза. Она вышла на балкон и наблюдала за происходящим снаружи. Через минуту вышел и Кот. Он обнял ее, прикурил, угостил. Не так. Все не так. Не обращайте внимания. Это ее очередной бзик. Опять принцесса из забытой сказки начинает просыпаться. Навязчивая мысль… Чего-то не хватает. Поняла. Помните, как в фильме «Человек дождя», Рэдмэн смотрит на шлюшку в баре казино. Этот взгляд, полный восторга. Ключевая фраза, наивная, чистая, почти детская: «Она блестит». И все. Точка. Вот чего не хватает. Восторга. Блеска. Она не знает, как сформулировать.
Вот в чем плюс того, когда такие люди, как они, – сходятся. Им не нужно ссориться, не нужно переживать, они друг друга идеально понимают. Жизнь, взгляды, все – практически идентично. Вот сейчас, например, каждый нормальный парень бы поинтересовался, о чем это думает его девушка вот уже пятнадцать минут, полностью игнорируя его существование. Ему это не требуется. Он не ушел, не расстроился, он продолжал ее обнимать, тоже задумался о чем-то своем, вглядываясь в огни ночного города.
Странное времяпрепровождение, пустое, бесцельное. Кто-то из великих, однажды сказал, что по тому, как человек проводит свое свободное время, как он развлекается, складывается его образ, его характер, его жизнь, если хотите. Так что же, ее жизнь странная, пустая, бесцельная? Как мило. Очень обнадеживает. А самое веселое, что ей ЭТА жизнь нравится. Именно такая, беззаботная и пустая.
Глава 4. Официальный вид.
То, что позволено Юпитеру – не дозволительно быку. И наоборот. (с)
С учетом того, что жизнь сцена – все мы носим маски. Если некоторые ты можешь комбинировать, но для учебы или работы, обязательно нужна отдельная. Это негласное правило, если хочешь – закон.
Добро пожаловать в ад.
Блин, ну и нахрен ты вчера столько выпила? Вот теперь мучайся сушняком. Пиво – ладно. Но водка-то тебе зачем понадобилась? Так началось утро. С мысленных упреков самой себе. Еще никогда верещание будильника не казалось настолько противным. В ванную. В душ. Гель, пахнущий шоколадом.
Чашка кофе. Ломоть белого хлеба. Повторюсь, это НЕ ДИЕТА. Это - режим питания. Зеркало. Видок хуже, чем был вчера. Но косметика – великая вещь, наверное лучшее из того, что придумал человек. Пара минут и следов «вчера» не осталось. СМС. Как мило! Ей пожелали доброго утра. Что ж. Взаимно. Только какое, блядь, оно доброе? Понедельник. Школа. «Господи, взорви ее!» - молитва ученика. Точнее мученика, который шесть дней в неделю, в восемь утра должен тащиться в эту… Как бы помягче… Ну вы меня поняли.
Выход на улицу. Весенний ветер в лицо. Первое хорошее событие за утро, если не считать кофе и душа. Шесть минут до школы. Она может пройти этот путь с закрытыми глазами и никто не догадается, что она не смотрит на дорогу. Она настолько знакома, что начинаешь замечать даже сдвинутый камешек. Как же не хочется туда переться…Убейте ее кто-нибудь, чтоб не мучилась. Сколько сегодня? Семь. Общага, общага, литература, алгебра, история, французский, МХК. У нее будет пять, это принято называть персональным расписанием. Так, СМС. Последние шесть центов, надо будет кинуть денег, когда они будут… «Коть, у меня сегодня персональное расписание, ты не мог бы меня в час встретить у школы?» - «Опять персональное? Когда учиться по-человечески начнешь? Хорошо, заберу» Уж кто бы говорил про «начинать учиться», сам-то когда инсте последний раз был? Но на то, чтобы ответить ему денег уже нет.
Перейти через дорогу, прямой прогон в сто пятьдесят метров, мимо дома одного знакомого, мимо детского сада. Вот она. Школа – атриум, небесно-голубая. Свиду такая милая, невинная. Как она ненавидит ее. Железные двери, тяжелые. Приветливая улыбка охраннику с пожеланиями доброго утра и удачного дня. И это не подделка, искренне. Хороший человек. Коридор, раздевалка, коридор. Опять этот отвратительный гам и шум, который прерывается лишь на сорок пять минут урока, а потом взрывает мозг с новой силой. И ничто, кроме спасительного звонка не способно их заткнуть. Как она их ненавидит. А еще она ненавидит мерзких восьмиклассниц, которые причмокивая здороваются в губы, мажут свои юные, нежные губы отвратительной, вызывающей помадой, всего на пару минут, потому что двинутая администрация, состоящая из двух завучей и директрисы (все дружно уже давно пребывают в маразме), их остановят и заставят стереть. Еще несколько человек отправят домой переодеваться, так как у них, видите ли, виден кусочек живота когда они поднимают обе руки вверх. Идиотизм. Неудивительно, что добрая половина учащихся этой школы свихнулись, подражая примеру администрации. Еще она ненавидит большую часть девчонок из параллели за то, что они не имеют других тем для разговора, кроме как «вот та девчонка полная дура, или шлюха, или она не умеет одеваться». И это не из-за того, что это ее трогало, про нее молчали, или делали вид, что молчали. Скорее второе. Ее репутация давно оставляла желать лучшего. Они ее бесили лишь потому, что они вообще существуют. Гневная мысленная тирада окончена. Снова фальшивые улыбки, снова лживые фразы, типа «ты сегодня отпадно выглядишь»... Добро пожаловать в наш ЛИЧНЫЙ АД.
Тюрьма.
Вот он, спасительный звонок. Наконец-то, сорок пять минут тишины. Никаких детей. Она НЕ ЛЮБИТ детей, она их попросту боится.
Вот она, четвертая парта, место у окна. Общага. Можно выспаться или послушать музыку. На этом уроке все занимаются чем угодно, кроме как получают знания в области обществознания. Стулья жесткие, неудобные, сбитые края обычно впиваются в колготки, оставляя мерзкие затяжки. Поэтому она ходит в брюках. Пиджак на спинку стула. Больше ничего не мешает. Бусины наушников плеера вошли в уши и зазвучала тихая мелодия. Глаза закрыты. Все. Больше здесь никого нет. Только она и музыка. Мягкий голос пел о чем-то безвозвратном, тихом, далеком, но столь сильно любимом. Слова почти не различимы, только эмоция. Стоп. Она не закачивала эту песню на плеер. Взгляд на маленький экранчик. Пусто. Он выключен. Нет, она точно его включала. Блин, батарейка… Бедная, маленькая Мари, ты забыла ее зарядить. Как печально, придется просто спать под однотонное бурчание учительницы. Один вопрос, тогда откуда шла музыка? Из ее головы? Сумасшествие продолжается. Дорогая Мари, если бы ты только знала, КАК тебе нужно к врачу. К доброму дяденьке в белом халате, который вскроет твой разум, разгребет спутанные нити памяти, убедится в том, что у тебя едет крыша и пропишет какой-нибудь транквилизатор. Да ты прекрасно знаешь все это. Точно так же, как знаешь, что это вряд ли поможет тебе. Ты столь долго живешь с этим, что галлюцинации, голоса и прочие видения стали частью тебя, той частью, без которой, ты верно погибнешь. Милая, вспомни хоть один день, когда ты не видела стаи пауков приближающихся к тебе, человека в черном балахоне, который упорно зовет тебя за собой… Милая, в свои шестнадцать, ты – законченная шизофреничка. С этими мыслями она тихо затухала на своей четвертой парте, место у окна, погружаясь в сон. Под конец урока просыпаешься оттого, что мышцы на твоих ягодицах окаменели и нестерпимо хочется встать, просто пройтись, разогнать кровь. Взгляд на часы. Две минуты до звонка.
На перемене официальное шествие по коридору, ты раздаешь направо и на лево чмоки и приветствия. Проходя по вестибюлю на первом этаже, мимо раздевалок, ты можешь увидеть лавочки. Ты останавливаешься около них. Там сидят хорошо знакомые тебе люди, часть из них была с тобой в бильярде, часть была на квартире у Ксю… Спокойная беседа, которую заглушает толпа бесконечно несущихся мимо чужих голосов. Как же ты ненавидишь все это. Хочется курить. Добрый охранник сейчас тебя не выпустит, только после третьего урока, это и так нарушает устав. Можно пойти в мужской туалет на втором этаже старшего блока, там всегда накурено, хотя постоянно дежурят учителя. Не помогает. Пойти? Нет, не стоит. Звонок.
Еще урок по тому же сценарию. Еще перемена – ничего не меняется. Лица, коридоры, класс. Третий – литература. Не поспишь, во-первых не дадут, урок летит всегда в бешеном темпе, во-вторых – ты слишком уважаешь учительницу. Она «подарила» тебе сцену. Ты участвуешь во всех школьных постановках. Вместе с тобой – еще одна девушка, твоя одноклассница. Замечательный человек, чтобы ты без нее делала? Да свихнулась бы еще два года назад! Она понимает тебя, по крайней мере пытается понять. Это взаимно. Она помогает тебе тогда, когда тебе нужна помощь. Как выражается твоя мать, она - твоя единственная настоящая подруга, когда тебе плохо – она рядом, когда хорошо – занимается своими делами. Ты любишь эту девушку наверное больше, чем любила бы родную сестру. Звонок. Завтрак. Если те помои, которые приходится есть в этой антисанитарии, можно называть пищей, а тем более завтраком. Осталось восемь минут. Успеешь покурить. Бегом. Звонок. Алгебра. Учительница, она же классная руководительница, снова вызывает тебя к доске. Отвечаешь, пишешь что-то. Все на автомате, ты – не здесь, ты – нигде. Звонок. Перемена. Курить. История. Ты рисуешь на листе бумаги квадраты десять на десять и хладнокровно убиваешь время, пытаясь вписать в них сто последовательных чисел ходом коня, в то время, как тебе, и таким же как ты тупым, не желающим даже пытаться что-то запомнить, баранам, втирают лекцию на тему «Оттепель во время Хрущева у власти». 99. Предел, последняя цифра никогда не вписывается. Начнем сначала. Опять затекание и окаменение мышц. Только более жестокое. Плюс – безумно хочется спать. Отсидеть последний урок, последний для тебя, всегда самое сложное. Каждые две минуты смотришь на часы в надежде, что время станет тянуться хоть капельку быстрее. Звонок. Ура. Еще один день в Аду закончился. Сейчас тебя встретит Кот, обнимет, поцелует и куда-нибудь поведет. Просто, чтобы немножко тебя порадовать.
К чему была написана эта глава.
Она была написана просто для того, чтобы ты осознала, что ты «на улице» и ты «в школе» - два разных человека. Вечная фальшивая улыбка, вечный сладкий голосок, способный ответить почти на любой заданный вопрос. Услужливая Машенька, готовая всегда сбегать за журналом или стереть с доски, а потом опустится на место оттирая мел с пальцев. В школе – у тебя всегда все хорошо и замечательно. И пусть кто-нибудь попробует догадаться, что все совсем не так. Твоя учительница до сих пор не может смириться с тем, что ты куришь, почти каждый день она читает тебе лекцию, что такая девушка КАК ТЫ, замечательная, умная, добрая, просто НЕ МОЖЕТ КУРИТЬ. Да откуда она знает, что ты замечательная, умная и добрая? Просто тебя приучили, что взрослый всегда прав (читай: даже если не прав, что бывает значительно чаще, – спорить бесполезно), что надо быть вежливой, что нужно поддерживать хорошие отношения со сверстниками и учителями. Это воспитание. Привычка. Поэтому ты просто покиваешь головой, скажешь, что серьезно подумаешь над высказанным тебе, якобы стыдливо опустишь глаза. Хотя сама, в этот момент, будешь мысленно крыть ее всеми известными тебе матными словами и мечтать, чтобы она поскорее заткнулась. Вот так-то, мы раскрыли тебя, мисс лгунья. Мадам двуличие и лицемерие. Все это – ты. И тебя все устраивает, черт возьми. Вот к чему была написана эта глава.
Глава 5. Идеальные отношения.
Любовь – это не только когда тебе дарят звезды и ты радуешься, а еще когда тебе весь день втирают на тему матча «ЦСКА – Спартак» и ты слушаешь… (с)
Идеальные отношения – это когда есть с кем помолчать, но тебе не скучно.
Рассветные блики.
Прошла неделя. Они все еще вместе. Он встретил ее после школы. Предков дома нет. Они идут к ней домой. Предки будут только завтра вечером. К черту школу! Закуплено вино. Просто для настроения. Кое-что из еды. Ведь он – не она, он не умеет питаться «святым духом». Она все приготовит. Это она умеет. Она может вкусно готовить пищу, только употребляет ее редко.
За окном начинает темнеть. Нет дела до времени. Но они уже достаточно долго просто сидят на балконе. Он разглядывает ее руки. Они молчат. Сначала они говорили, потом замолчали. Им не нужны слова. Просто наслаждаются обществом друг друга. Тихо. Хорошо, когда есть с кем помолчать. Саша отпускает ее руку. Аккуратно спрыгивает на пол, берет ее на руки и несет к кровати. ААА. Ты уже неделю ждала этого, и он ждал, вместе с тобой. Твоя рубашка расстегнута, его футболка снята. Весь мир умер. Хотя бы на несколько часов. Его влажные губы целуют тебя, ползут вниз, по шее, по груди, по животу, вниз… Кажется это не мир, а ты умерла и попала в рай. Джинсы на полу, и его и твои. Трусики, сейчас лишнее все, что скрывает хоть кусочек твоего юного тела. Он – мастер. Ты в нирване. Ты уже почти животное. Ничего, скоро наступит и твоя очередь над ним издеваться… Оторвешься по полной. Это прекрасно. Немного массажа. Руки скользят по телу, задевая все эрогенные зоны… Он входит в тебя. Отточенное движение. Все твое тело – его власть. Он - король, ты – королева. Вся ночь только для вас…
Блики рассвета, преломленные оконным стеклом, падают на вашу кожу. Сонная пелена охватывает тело. Повышенное содержание гормона счастья. Кажется, он задремал. А ты… Ты не можешь спать. В твоей голове крутятся мысли. Все замечательно, но не оставляет ощущение, что что-то не так. Заметила, это ощущение преследует тебя… Ты слегка поворачиваешь голову, щекоча волосами его шею, и смотришь на него. Легкая улыбка умиротворения. Только не влюбляйся. Не нужно. Давно пора запомнить и понять, что любовь – это больно. Всегда.
Размышления.
Любовь – это всегда больно. Это не нужно. А что, по сути, любовь? Один не глупый человек сказал однажды, что любовь – это состояние на данный момент. А ты как думаешь? Любовь, привязанность, забота. Это те чувства, которые делают тебя уязвимым. Уязвимость – это слабость. А если ты слаб – тебя можно поранить. Не нужно влюбляться. Глупо это. Но люди по своей природе очень глупы. Они, как мотыльки, летят на этот огонек, опаливая крылья, но даже через боль, не оставляют попыток подлететь еще ближе. Никакого самосохранения. Не нужно. Это лишнее. Ну почему тебе так не хочется его отпускать? Почему тебе так не хотелось отпускать Илью? Еще нескольких людей? Да, смертные… Странные создания… И ты в их числе. Не влюбляйся, прошу тебя. Из этого, все равно, ничего путного не выйдет. Ну , влюбишься. Ну , станешь снова отдавать всю себя, до последней капли… Зачем? Тебя выпьют, всю, без остатка, а потом оставят одну, в темноте, наслаждаться пустотой и одиночеством. Не нужно. Вот только сердцу трудно приказать…
Утро всеравно настанет…
Когда она открыла глаза, по всей квартире распространялся запах утреннего кофе. Она сняла со стула рубашку и пошла на кухню. Знаете, она никак не может понять, почему мужчина в трусах и фартуке всегда так комично смотрится… При виде ее он улыбнулся. Взгляд на часы… Почти одиннадцать. Звонок мобильного нарушает почти сложившуюся идиллию. Это Света. Нет, не больна. Да, после школы можно зайти. Только ты не одна. Да, с Сашей, да, можно прийти с Костей. Да, до встречи. Кот подошел сзади и обнял ее. «Кош, кофе будешь?» - «Ты еще спрашиваешь?» - «Ну мало ли… Спасибо, Кош…Это лучшая ночь за последние два месяца». Да, очень мило… Спасибо, милая, ты хороша, но не идеальна… Другая бы обиделась. Но она могла сказать примерно тоже самое. В конце концов нет предела совершенства…
«Спасибо, Кот… Я в душ, пойдешь?» - «Нет, Кош, я только что оттуда…»
Душ. Холодная вода. Запах шоколадного геля. Она вошла в комнату, распространяя аромат французского трюфеля, попутно расчесывая волосы. Он протянул к ней руку…
Спустя несколько часов пришла Света с Костей. А Санька, бессовестный, только джинсы натянул. Да и она не лучше – шорты и рубашка на голое тело. А никому и дела нет. Еще через пол часа они направились в бильярд, снова убивать время…
Глава 6. Она совсем рядом.
Весы – всего лишь символ того, что смерть справедлива. Просто справедливость для ростка – это смерть семени. (с)
На самом деле, нет человека, который бы не боялся смерти… Это человеческая природа, природа любого живого существа. Просто есть те, кто готов ее достойно встретить…
Следы на песке.
Ночь. Еще одна, в длинной череде похожих. В свете фонаря ее кожа кажется еще белее. Почему, когда она лежит так, кажется, что она мертва? Окно открыто, весенний ветер играет листвой и тканью штор. Свежо. Сегодня она спит.
Там, в ее сне, слышен шум волн, летний бриз колышет волосы, пахнет солью. Она стоит посреди пляжа, закатное небо… Она в полном одиночестве… Песок совсем белый. Она опускает голову и смотрит на свои пальцы. Она замечает следы на песке ,следы человеческих ног. В один из них – ставит свою собственную и след идеально сходится. Но она почему-то уверена, что не оставляла этих отпечатков. Следы ведут к скалам. Дойдя до них, она видит девушку, сидящую на камне, из ее глаз льются слезы. Подойдя ближе она узнает в девушке себя. «Почему ты плачешь?» - «Мне больно… Я хочу в воду…» Так, что-то все это напоминает… Вспомнила… «Русалочка»… «И каждый ее шаг причинял невыносимую боль, будто сотни игл пронзали ноги»… Она предлагает себе вернуться в море… «Я не могу!» - «Можешь, ты все можешь…» Девушка доверчиво протягивает руку и идет вместе с ней… Слезы бьют из глаз все с новой силой… Она почти чувствует боль, которую ощущает ее двойник. Шаг, еще шаг… Вдох… Выдох… Темный лист.
«Нет!!!»… Бесшумный крик… Они под водой… Девушка не может всплыть, не может сделать вдоха… Она тонет… Страшно смотреть, как ты умираешь… Но ты просто смотришь и не двигаешься… Смотришь, пока ее безвольное тело не начинает опускаться на дно, пока она не перестает бороться…
Среди ночи.
Она просыпается от звука СМС… Это Купрум, та самая «настоящая подруга», время три утра. «Кош, я не знаю почему, но я нервничаю… У меня сердце не на месте. Все в порядке? Давай завтра встретимся, на углу, как всегда, в восемь. Ты придешь?» - «Да, обещаю…»
Цветные картинки.
Она сидит и рассматривает картинки, которые когда-то рисовала… Яркие цвета, солнце… Это в детстве. А вот последние… Черная луна… Много черного…
Окно все еще открыто. Она садится на подоконник. Сегодня что-то случится. Ветер поет как-то особенно… Снова в ушах эта песня, которую она слышала на общаге. Сердце начинает бешено биться. Она спускает ноги вниз… Роняет картинки… Они летят, падают… Напоминают опадающую листву… Ветер… «Ветер… Я твоя…»
Вот и она летит… Так же, как ее картинки… Может, она тоже похожа на опадающую листву?..
А может, это лишь еще один сон?..
Мы не устанем вспоминать…
читать дальше
Глава 1. Немного о прошлом и настоящем.
Садовая роза, даже если пересадить ее в целый лес дикого шиповника, не перестанет выделяться, хотя бы потому, что она роза…
Мы всегда возвращаемся к тому, с чего начали…
Она просто сидела и разглядывала белесый шрам чуть выше запястья… Нет, это не попытка суицида, не подумайте… Хотя… Какое ей дело до того, о чем вы подумаете?! Она даже не знает, что за ней наблюдают, и этот наблюдатель – ты. Как не хорошо вмешиваться в чужую личную жизнь! Стыдно, товарищ, стыдно… Так вот, она просто сидела… Когда-то аккуратно выведенные линии немного замаскировало время, но все еще можно прочесть заботливо занесенную в память тела букву «И». Как сентиментально.
Кто знает, что она значит… Для большей части аудитории, которой известно о существовании метки - это первая буква слова «иллюзии», но может это ложно? Может это начало чьего-то имени? Например, человека, который когда-то, сам того не желая, разбил ей сердце… Нет, она не нежная принцесса из забытой всеми сказки, просто первый раз – всегда больно…
К ее шестнадцати годам у нее было все, что должно быть у каждой нормальной, или ненормальной, девушки ее возраста… Пара слюнявых историй о несчастной любви и предательстве, мысли о суициде, глубокая неудовлетворенность реальностью… И запущенный МДП (Маниакально – Депрессивный Психоз, это для тех, кто не в курсе). Все стандартно, все обычно, слишком обычно. Это очень достает. Вот только наедине с ночью и тишиной, ее самыми верными подругами, она, кутаясь пледом, садится на окно, тогда ветер шевелит ее волосы, пробираясь в глубины так и несказанных мыслей; или она утопает в глубоком кресле, принимая позу плода в утробе матери и наслаждалась пейзажами пустоты. Порой, в такие моменты в ее милой белокурой голове рождаются рифмы, странные сочетания образов, все, о чем она думает, представляется ярко, даже ярче, чем положено галлюцинации, и иногда она их записывает…
Вот и сейчас, она спряталась от всего мира, погрузившись в кресло, ее маленькое сжатое тело, увенчанное копной шикарных светлых волос, было прямо-таки образцом спокойствия. Она просто сидела, разглядывая белесый шрам чуть выше запястья…
Наверное, так сложились звезды…
Кажется, я что-то забыла… Ах, да… У нее ведь должно быть имя?! Слово, на которое положено откликаться, когда тебя зовут, слово, которое вписывают в небольшую зеленую книжечку, чуть позже рождения, слово, которое будет вписано в паспорт, когда исполнится четырнадцать лет… Все просто – Маша, или Мария, кому как нравится. Рожденная в ночь с Марии Богоматери на Марию Магдалину… Обреченная быть всегда на грани между святой и распутницей. Так и выходит, это – факт. Даже если вы законченный атеист и не верите в знамения…
К вопросу о религии… Нет, она не атеистка, хотя и в церкви появляется не достаточно часто. Она никогда не верила в «седого дяденьку сидящего на облаках», якобы, создавшего мир за шесть дней. Она еще в детстве решила для себя – «что-то» там есть, вот только не знала, как это «что-то» назвать. Какая-то мистическая рука, столь часто направляющая ее действия, которую принято называть интуицией, сила, посылающая нередко вещие сны, которые принято называть игрой подсознания. Заметили эти качества в ней давно, лет в шесть, и стали называть даром. Вот только она не считала это даром, скорее проклятием… Вы представляете, как это погано, видеть во сне то, что случится, и ты ничего не можешь сделать, как бы ни хотела? Ведь сны далеко не всегда бывают светлыми, да когда она последний раз видела светлые сны? Когда была маленькой девочкой, а сейчас… Часто ей снится: темнота, кромешный мрак, черная комната, только без стен, сплошное пространство, из которого нет выхода. Единственное, что радовало – это интуиция… Она не раз ее сберегала. Когда, например, в шестом классе, на уроке русского языка, она, ни с того ни с сего, вскакивает с места и через секунду туда падает плафон от люстры. Или когда, идя вечером по совершенно безлюдной улице, ее окликает чей-то голос, она, оборачиваясь, почему-то делает шаг в сторону и там, где она стояла, с бешеной скоростью проносится машина. Иногда, если ей очень хотелось, чтобы кто-нибудь заболел или выздоровел, это случалось. Так что это? Дар или проклятие? Да… Прав был тот, кто однажды сказал «мы не можем свершить зла, не свершив добра».
Еще ей прочили судьбу актрисы. Она действительно любила сцену, она жила в ролях героев и героинь, которых играла. Переживала вместе с ними, любила и ненавидела… Когда-то ей говорили, что ей надо рисовать, такими живыми выглядели цветы, и натуральным небо, которые она выплескивала на лист бумаги… Много этих «еще» и «когда-то». Становится грустно, стоит подумать о том, что все они будут похоронены под тяжестью и скучностью обычных дней и суровой реальности. Она тоже мечтала, мечтала о многом, но перестала. Перестала рисовать радужные картинки в своем воображении, верить в светлое будущее. Все это, все, погребено в каждодневном быте, под маской холодности, расчета и равнодушия. Но маленький светлячок прошлого все еще жив, где-то в глубине грудной клетки, в том месте, в котором предполагаемо находится душа.
Как карта ляжет…
Пожалуй осталось только одно, во что она верит не только подсознанием, но и разумом. Это карты. Они всегда говорят ей правду. Как-нибудь вечером, она садится за стол, расстеля на нем, по «прабабушкину рецепту», цветастую, аля - цыганскую, шаль, зажигает толстую свечу, обмотанную горным хрусталем, и раскладывает цветные картинки. Аккуратно, ряд за рядом, перед ней ложится ее жизнь, ее прошлое, настоящее и будущее. Всегда верно, без изъянов. Иногда она гадает другим, тем, кто просит.
Вот и сейчас, она встает с кресла и выполняет свой ритуал: на чисто вытертом столе появляется платок, свеча… Она долго тасует колоду Таро, раскладывает ряд, другой. И вновь перед ней ее жизнь. В прошлом – пустые надежды, крах мечтаний, самопожертвование… Да-да, все так. Все верно… Смерть любви, предательство. Теперь настоящее – препятствия, ожидание, застой, перемены, удача. Будущее. Сумасшедший. Все, стоп, дальше не вскрываем… Не положено. Неизвестность… Что ж… Узнаем позже, когда придет время…
Кстати о времени – три утра. Супер, опять не выспится… Завтра, ой, сегодня, надо встать в семь… Может не ложиться? Все бодрее будешь… А что тогда? А тогда монитор и клавиатура, еще одно стихо, которое так и не увидит света. С минуту она просто сидит у компьютера, потом закуривает сигарету и молча ждет вдохновения. Тишина…
Глава 2. Немножко из повседневности...
Не плачь, потому что это кончилось, улыбнись, потому что это было. (с)
Однажды тишина постучится в нашу дверь, и мы вспомним о том, что столь долго пытались забыть.
Поздней ночью рядом сидит вдохновение.
Вот уже десять минут пустота. Белый лист. Эмоция, нужна эмоция. То, что она так ненавидит. Она уже так долго играет роли и носит маску, что отвыкла слышать себя, маленькую, ранимую девочку, живущую внутри. Пожалуй, стихи – это последняя вещь, которая видит ее душу, настоящую, незащищенную, только в них она никогда не врет, старается не врать. Рука сама открывает папку «Мои документы», «Мои фотографии»… Школа, школа, гребаная школа, место одиннадцатилетнего заточения, парк, тоже не то… О! Объект недавних, хоть и притворных (хотя она сама убеждала себя в их искренности) душевных терзаний. Фото молодого человека, темненький, карие глаза, смуглая кожа… Стас… Очень похож на ее «первого» парня, ну вы понимаете о чем я… С минуту она разглядывает несколько смазанный рисунок, наверное сброшенный с телефона. А вот и оно… Вдохновение… Документ быстро закрывается и снова перед глазами белый лист. Стоп. Уже не белый. Пальцы застучали по клавишам, рождая строки и рифмы.
Как грустно, когда звезды гаснут,
Теряясь навсегда в космической пыли,
И знаешь, никогда уже не станут,
Светить на нашей сению любви.
Вот так моя звезда погасла,
Горела ярко, поглощая все вокруг,
И стало горько, что остался,
Лишь серый, очень бледный круг...
Те звезды - глаза твои карие...
Их блеск наполнял жизнь мою,
А сейчас - разговоры рваные -
Это все, что ловить я могу...
Мне тебя не хватает, любимый,
Ты уходишь, теряешь меня...
Тот свет, нами мило хранимый,
Давай сбережем, уходя?..
Вот и все, кончено. Вроде неплохо. Не идеально, но все-таки лучше многого.
Время? Начало пятого… Два часа тишины, ночь… Делать нечего… Книга. Естественно Лукьяненко. Свет ночника расползается по комнате, колышутся тени. Хорошо. Нет, не хорошо… Чашка кофе: крепкий, черный, не сладкий. Вот теперь – хорошо. Еще доза никотина, все… Рай… До утра можно жить.
Образы, которые рождает подсознание.
Еще спустя час, кофе перестал действовать, плестись на кухню за еще одной чашкой лень, да и буквы начали плыть… Да, стареешь, мать, стареешь… Еще год назад трое суток не спать, плюс уборка квартиры – раз плюнуть, а сейчас… Всего вторые сутки. Книжка заботливо опускается на подушку рядом, свет гаснет, окна плотно завешены, телефон – проверка будильника. Еще час в темноте. Глаза закрыты, тело лежит идеально прямо, как покойник. Несколько секунд, нет, она не спит, она «видит». Что это? Галлюцинации, плод раздраженного подсознания?
Вот она наблюдает за собой, разглядывает в темноте собственный силуэт, стоя босыми ногами на полу. Не холодно, не жарко, никак. Еще мгновение. Темная комната, стен нет, пространство. Еще мгновение. Яркий свет, она смотрит откуда-то сверху, внизу что-то копошится, что-то напоминающее муравейник или червей в гниющем мясе. Явственный запах гнили. Вниз, вниз, падение. Господи, это люди! Они ползают по полу, если это можно назвать полом. Она среди них, они что-то ищут? Глаза. Глаза, их нет! Слепое стадо, шарящее руками по телам друг друга, по ее телу. Кошмар. Вот она снова взмывает над ними. Медленно поднимается вверх. Кошмар продолжается, их конечности отпадают, иссыхают… Начинает тошнить. Это продолжается, пока они и вправду не становятся похожими на червей, извивающихся в собственной крови. Еще мгновение. Глаза открыты. Зрачки расширены. Она снова лежит в своей постели, нет, она не спала, с ней это бывает. Просто глюк сознания. Все еще тошнит. Сейчас пройдет. Надо встать в туалет.
Ну конечно, все просто, это месячные. Угу, как всегда вовремя. Сегодня встреча. Живот болит, все как нельзя лучше. В полголоса матерясь, через пару минут она вернулась в кровать. Взгляд на часы… Еще десять минут покоя.
Приступы.
Ну вот, еще одна ночь позади. Как же она ненавидит свою расшатанную нервную систему, ненавидит свое подсознание. Она просто тихо ненавидит себя. Так. Теперь ей надо заставить себя поднять свое изможденное тело в вертикальное состояние. Секунда. Мысленные уговоры. Рывок. Новый день. Еще один чертов день.
Она подошла к окну, раздвинула шторы. Автоматическое действие – рука наощупь открывает ящик, сигарета, зажигалка. Свежий воздух, табачный дым, глаза слепит. Куча уличных запахов врывается в нос, заставляя рецепторы просыпаться. А собственно, не так уж и хреново это утро. Она привычным щелкающим движением вышвырнула окурок и поплелась в ванную. Ой, господи… Да, это она. Жесть. Ну и видок. Зверские синяки под глазами, да чего собственно удивляться, когда ты последний раз видела свое отражение без них? Холодная вода. Душ. Запах шоколадного геля. Надо пойти на кухню и поставить чайник. Предки все еще спят. Ну и хорошо. Ее жутко бесит, когда рано утром родители, сонные, снуют туда-сюда по квартире, только со второго захода в ванную понимая зачем туда пришли. Кофе: черный, крепкий, не сладкий. Тонкий ломоть белого хлеба. Ничего больше. Нет, это не диета и не погоня за дистрофией. Она просто не любит есть.
Теперь надо заставить себя одеться. Серые брюки, черная кофта, черная безрукавка. Стандартный набор. Любимые цвета. Серый – отречение. Черный – тайна. Надо накраситься. Надо, я сказала! Ты же не можешь показаться на улице в таком виде. Ну если, конечно, не хочешь напугать людей. Тон, чуть-чуть пудры, тени, подводка, тушь, помада… Снова стандартный набор. Расчесаться. Вот теперь ты похожа на человека. Даже на симпатичную девушку….
Идем к метро. Воскресение. Народу на улицах почти нет. Ну правильно, кому еще надо в пол – девятого утра в воскресный день куда-то ехать… Ну кроме тебя, конечно.
Как и следовало ожидать, под землей людей несколько больше. Нашлись-таки психи. При виде намечающейся толпы ее передернуло. Нет, только не сейчас, не надо. Поздно. Ее уже почти накрыл приступ ярости. Всегда так. Толпа – куча баранов, безликая, пустая, бездушная, не понимающая ничего, не видящая тебя. Только не становись ее частью. Это отвратительно. Ты – сама по себе. Как ей хочется сейчас, как в каком-нибудь дешевом боевике, достать из под полы пальто автомат и начать расстреливать всех, кого видит. Но это – реальность, детка. Придется терпеть.
Вышла из метро. Слава Богу! Еще сигарета. Симпатичный парень пробежал мимо. Ждем. Подходит мужчина средних лет, целует ее в щеку, говоря что-то вроде «ты снова выросла», и ведет за собой. Они входят в серое здание. И она пропадает на несколько часов. Учеба. Учеба. Заканчиваешь школу и снова учиться, в универ… Скука смертная. Ничего интересного. Она просто, банально, хочет сдохнуть…
Глава 3. Легкий стук каблуков.
Жизнь – это игра с веселеньким названием «Бред».
Будь поосторожнее с зеркалом, не то увидишь собственное лицо. (с)
Охота.
Если ей не изменяет память, где-то здесь был парк. Даже, наверное, с прудами. Лавочки. Парни. Развлеки себя сама или найди того, кто сможет это сделать за тебя.
Просто, банально, не хочется домой – дома родители. Нет, она, вероятно, любит родителей. Точнее маму и отчима. Но не сегодня.
Мягкий стук каблуков по асфальту, прогулка вдоль пруда. Ноги помнят путь. Да, с выводами про нормальное утро она поспешила. Толи она не в настроении, толи реально парни не симпатичные. Что ж. Гуляем дальше вдоль воды. Второй выход из парка. Дальше, вроде, был развлекательный комплекс, а там есть бильярд. Время. Пол – второго. Может там кто-то и есть. Баланс на телефоне. На пару СМС есть. Телефонная книга. Барсик, Бестолочь, Варикоз, Дроба… Крот. Нашла. Пальцы забегали по буквам набирая текст. Звонок. «Привет, Крот. Ты где?» Голос подтвердил местонахождение. «А кто там еще?» Несколько имен. Она убрала телефон обратно в сумку. Ничуть не ускорив шаг пошла в направлении развлекательного комплекса. Бильярд. Знакомые лица. Все-таки почти хорошее утро. Люди, которых она действительно рада видеть. Высокий стакан пива. Пока парни доигрывали, она болтала с девчонками. Следующая партия – ее. А пока – типичные разговоры «ни о чем», но все равно приятно. «Ну, девчонки, кто следующий». Она встала и взяла кий. Она играет с Котом. Уже второй раз посещает мысль с ним замутить. А почему нет, собственно. Она знакомы два года, многовато, конечно. Ну да ладно. Что со скуки не сделаешь. Осталось всего несколько шаров. Они всегда играли на равных. «Кот, так не интересно. Давай на «что-нибудь»?» - «Например?» - «Ну, скажем так, если ты выигрываешь – я тебя целую, если я - с тебя ужин» - «Идет». Конечно он выиграл. Она при любом раскладе в выигрыше. Неплохо продуманный ход. Она подошла и чмокнула его в губы, а потом, всего на мгновение, прижалась к нему всем телом, заглянув в глаза. Он, конечно, знал все ее фишки, но перед этим еще никто не устоял. Этим же вечером они будут вместе. Все просто. Физиология. И немножко умения. Уже через несколько минут они сидели рядом и очень мило беседовали. Какая прелесть. Ну вот, снова сантименты… Еще пятнадцать минут, пора… «Ой, Кот, мне пора…» (хитрая улыбка) – «Тебя проводить?» (он не хуже ее знал эту игру). Они вышли на улицу, прогулка по парку. Слова, слова, куча слов. Он довел ее до дома, подумал секунду, и поцеловал. Они еще в бильярде знали к чему все идет. Они друг друга хорошо знают, все уловки, все слабости. Господи, почему нет? Ну и замечательно. Вечером он ей позвонит.
Игра.
Да… Профессионально отточенные приемы, взгляды, жесты. Автоматически, как будто просто задаешь программу. Тело действует само, выбирая нужную комбинацию. Можно было, конечно, потянуть время, поломаться, вот только зачем? Пустая трата времени. Они не раз видели смену партнеров друг у друга. Девушки, парни… Они приходили и уходили. Что ж, настало время еще усовершенствовать мастерство, следующие пару недель они будут тупо выпендриваться друг перед другом в своих навыках, а потом, наверное, скажут друг другу спасибо за опыт и разойдутся, снова став друзьями. Им не нужно выяснять отношений, они все прекрасно понимают. На его счету не одно разбитое сердце, и она не отстает. Карусель импровизированных свиданий, поцелуев, признаний. Очень похожие на правду, но все же притворные переживания на тему: «ах, он мне не позвонил» или «бля, что это за парень с ней рядом?!» На самом деле им все равно. На самом деле, они уже знают даже КАК все это закончится. Они знают все, теперь просто движутся по заученному сценарию, иногда упираясь во что-то новенькое, для остроты ощущений. Да каких, к черту, ощущений? Их нет! Примитивно - так интереснее. Просто игра. Бредовая, но веселая. Их не в чем упрекать, это стиль жизни.
Почти пир.
Сегодня вечером дома у Ксю гулянка. Прикольно. Нет, не прикольно – опять с родителями ссориться. Ну и что, что завтра понедельник? Ну и что, что завтра в школу. И встанет, и пойдет! С небольшим похмельем, е еще увеличившимися кругами под глазами… Но ведь пойдет. Это то, что она умеет делать хорошо – встать и пойти. Как бы трудно не было. Как бы больно не было. Встать. Улыбнуться. Пойти дальше. Эту комбинацию она выучила давно, сразу после «седой» истории с буквой «И». Она все равно будет на вечеринке у Ксю. Стоп. Кот. Он там тоже должен быть. «Алле, Кот? Ты сегодня будешь у Ксю?» - утвердительный ответ, он зайдет. Замечательно. Теперь надо сообщить как-то маме… Ладно, прорвемся!
В восемь вечера звонок в дверь. Дерьмовый день. С мамой поссорилась. Так, это Кот. Наклеиваем улыбку. «Здравствуй, милый» - совсем натурально говорит она. Он ее очень красиво целует, знаете, как в романтической мелодраме. Блин, опять слюнявые истории. Ладно, проехали.
Заходят в квартиру. Пахнет малиновым табаком, значит кальян, настроение поднимается. Кот приносит ей бутылку пива. Жизнь налаживается. Заходят в кухню, лиц почти не видно в дымовом облаке. Здороваются наощупь. Нет, определенно, вечер удался. Только вот кухня – не предел квартиры, надо посмотреть кто там еще есть, за дверью слышится музыка. Знакомые и не знакомые люди в кумарном облаке движутся, как при замедленной съемке, кто-то уже в горизонтальном состоянии… Здороваемся, знакомимся. Возвращаемся на кухню. Бутылка допита. Еще одна уже в руках. Кот мягко берет ее за бедра и усаживает на колени. Дым. Запах малины. Хорошо, честное слово, хорошо.
Еще некоторое время болтали обо всем, потом переключились на «перемывание костей» Лизы. Лиза – бывшая девушка нынешнего парня подруги сестры Ксю… Короче седьмая вода на киселе. Неужели людям НАСТОЛЬКО не о чем разговаривать? Но это уже не важно. Алкоголь. Адреналин в кровь. Руки Саши, так звали Кота, медленно скользили по телу изучая его. Теплое дыхание в ухо. Господи, как она ненавидит месячные! Ну почему именно сегодня?! Черт, черт, черт. «Кош, - так ее иногда называли, сокращенно, друзья – пойдем в ванную или дальнюю комнату, если она еще не занята, прогуляемся?» Она ждала этого вопроса. «Сань, никак» - «Не хочешь?» - «Не могу». Вопрос снят. А ведь это был почти идеальный вечер. От сизого облака в воздухе начинало щипать глаза. Она вышла на балкон и наблюдала за происходящим снаружи. Через минуту вышел и Кот. Он обнял ее, прикурил, угостил. Не так. Все не так. Не обращайте внимания. Это ее очередной бзик. Опять принцесса из забытой сказки начинает просыпаться. Навязчивая мысль… Чего-то не хватает. Поняла. Помните, как в фильме «Человек дождя», Рэдмэн смотрит на шлюшку в баре казино. Этот взгляд, полный восторга. Ключевая фраза, наивная, чистая, почти детская: «Она блестит». И все. Точка. Вот чего не хватает. Восторга. Блеска. Она не знает, как сформулировать.
Вот в чем плюс того, когда такие люди, как они, – сходятся. Им не нужно ссориться, не нужно переживать, они друг друга идеально понимают. Жизнь, взгляды, все – практически идентично. Вот сейчас, например, каждый нормальный парень бы поинтересовался, о чем это думает его девушка вот уже пятнадцать минут, полностью игнорируя его существование. Ему это не требуется. Он не ушел, не расстроился, он продолжал ее обнимать, тоже задумался о чем-то своем, вглядываясь в огни ночного города.
Странное времяпрепровождение, пустое, бесцельное. Кто-то из великих, однажды сказал, что по тому, как человек проводит свое свободное время, как он развлекается, складывается его образ, его характер, его жизнь, если хотите. Так что же, ее жизнь странная, пустая, бесцельная? Как мило. Очень обнадеживает. А самое веселое, что ей ЭТА жизнь нравится. Именно такая, беззаботная и пустая.
Глава 4. Официальный вид.
То, что позволено Юпитеру – не дозволительно быку. И наоборот. (с)
С учетом того, что жизнь сцена – все мы носим маски. Если некоторые ты можешь комбинировать, но для учебы или работы, обязательно нужна отдельная. Это негласное правило, если хочешь – закон.
Добро пожаловать в ад.
Блин, ну и нахрен ты вчера столько выпила? Вот теперь мучайся сушняком. Пиво – ладно. Но водка-то тебе зачем понадобилась? Так началось утро. С мысленных упреков самой себе. Еще никогда верещание будильника не казалось настолько противным. В ванную. В душ. Гель, пахнущий шоколадом.
Чашка кофе. Ломоть белого хлеба. Повторюсь, это НЕ ДИЕТА. Это - режим питания. Зеркало. Видок хуже, чем был вчера. Но косметика – великая вещь, наверное лучшее из того, что придумал человек. Пара минут и следов «вчера» не осталось. СМС. Как мило! Ей пожелали доброго утра. Что ж. Взаимно. Только какое, блядь, оно доброе? Понедельник. Школа. «Господи, взорви ее!» - молитва ученика. Точнее мученика, который шесть дней в неделю, в восемь утра должен тащиться в эту… Как бы помягче… Ну вы меня поняли.
Выход на улицу. Весенний ветер в лицо. Первое хорошее событие за утро, если не считать кофе и душа. Шесть минут до школы. Она может пройти этот путь с закрытыми глазами и никто не догадается, что она не смотрит на дорогу. Она настолько знакома, что начинаешь замечать даже сдвинутый камешек. Как же не хочется туда переться…Убейте ее кто-нибудь, чтоб не мучилась. Сколько сегодня? Семь. Общага, общага, литература, алгебра, история, французский, МХК. У нее будет пять, это принято называть персональным расписанием. Так, СМС. Последние шесть центов, надо будет кинуть денег, когда они будут… «Коть, у меня сегодня персональное расписание, ты не мог бы меня в час встретить у школы?» - «Опять персональное? Когда учиться по-человечески начнешь? Хорошо, заберу» Уж кто бы говорил про «начинать учиться», сам-то когда инсте последний раз был? Но на то, чтобы ответить ему денег уже нет.
Перейти через дорогу, прямой прогон в сто пятьдесят метров, мимо дома одного знакомого, мимо детского сада. Вот она. Школа – атриум, небесно-голубая. Свиду такая милая, невинная. Как она ненавидит ее. Железные двери, тяжелые. Приветливая улыбка охраннику с пожеланиями доброго утра и удачного дня. И это не подделка, искренне. Хороший человек. Коридор, раздевалка, коридор. Опять этот отвратительный гам и шум, который прерывается лишь на сорок пять минут урока, а потом взрывает мозг с новой силой. И ничто, кроме спасительного звонка не способно их заткнуть. Как она их ненавидит. А еще она ненавидит мерзких восьмиклассниц, которые причмокивая здороваются в губы, мажут свои юные, нежные губы отвратительной, вызывающей помадой, всего на пару минут, потому что двинутая администрация, состоящая из двух завучей и директрисы (все дружно уже давно пребывают в маразме), их остановят и заставят стереть. Еще несколько человек отправят домой переодеваться, так как у них, видите ли, виден кусочек живота когда они поднимают обе руки вверх. Идиотизм. Неудивительно, что добрая половина учащихся этой школы свихнулись, подражая примеру администрации. Еще она ненавидит большую часть девчонок из параллели за то, что они не имеют других тем для разговора, кроме как «вот та девчонка полная дура, или шлюха, или она не умеет одеваться». И это не из-за того, что это ее трогало, про нее молчали, или делали вид, что молчали. Скорее второе. Ее репутация давно оставляла желать лучшего. Они ее бесили лишь потому, что они вообще существуют. Гневная мысленная тирада окончена. Снова фальшивые улыбки, снова лживые фразы, типа «ты сегодня отпадно выглядишь»... Добро пожаловать в наш ЛИЧНЫЙ АД.
Тюрьма.
Вот он, спасительный звонок. Наконец-то, сорок пять минут тишины. Никаких детей. Она НЕ ЛЮБИТ детей, она их попросту боится.
Вот она, четвертая парта, место у окна. Общага. Можно выспаться или послушать музыку. На этом уроке все занимаются чем угодно, кроме как получают знания в области обществознания. Стулья жесткие, неудобные, сбитые края обычно впиваются в колготки, оставляя мерзкие затяжки. Поэтому она ходит в брюках. Пиджак на спинку стула. Больше ничего не мешает. Бусины наушников плеера вошли в уши и зазвучала тихая мелодия. Глаза закрыты. Все. Больше здесь никого нет. Только она и музыка. Мягкий голос пел о чем-то безвозвратном, тихом, далеком, но столь сильно любимом. Слова почти не различимы, только эмоция. Стоп. Она не закачивала эту песню на плеер. Взгляд на маленький экранчик. Пусто. Он выключен. Нет, она точно его включала. Блин, батарейка… Бедная, маленькая Мари, ты забыла ее зарядить. Как печально, придется просто спать под однотонное бурчание учительницы. Один вопрос, тогда откуда шла музыка? Из ее головы? Сумасшествие продолжается. Дорогая Мари, если бы ты только знала, КАК тебе нужно к врачу. К доброму дяденьке в белом халате, который вскроет твой разум, разгребет спутанные нити памяти, убедится в том, что у тебя едет крыша и пропишет какой-нибудь транквилизатор. Да ты прекрасно знаешь все это. Точно так же, как знаешь, что это вряд ли поможет тебе. Ты столь долго живешь с этим, что галлюцинации, голоса и прочие видения стали частью тебя, той частью, без которой, ты верно погибнешь. Милая, вспомни хоть один день, когда ты не видела стаи пауков приближающихся к тебе, человека в черном балахоне, который упорно зовет тебя за собой… Милая, в свои шестнадцать, ты – законченная шизофреничка. С этими мыслями она тихо затухала на своей четвертой парте, место у окна, погружаясь в сон. Под конец урока просыпаешься оттого, что мышцы на твоих ягодицах окаменели и нестерпимо хочется встать, просто пройтись, разогнать кровь. Взгляд на часы. Две минуты до звонка.
На перемене официальное шествие по коридору, ты раздаешь направо и на лево чмоки и приветствия. Проходя по вестибюлю на первом этаже, мимо раздевалок, ты можешь увидеть лавочки. Ты останавливаешься около них. Там сидят хорошо знакомые тебе люди, часть из них была с тобой в бильярде, часть была на квартире у Ксю… Спокойная беседа, которую заглушает толпа бесконечно несущихся мимо чужих голосов. Как же ты ненавидишь все это. Хочется курить. Добрый охранник сейчас тебя не выпустит, только после третьего урока, это и так нарушает устав. Можно пойти в мужской туалет на втором этаже старшего блока, там всегда накурено, хотя постоянно дежурят учителя. Не помогает. Пойти? Нет, не стоит. Звонок.
Еще урок по тому же сценарию. Еще перемена – ничего не меняется. Лица, коридоры, класс. Третий – литература. Не поспишь, во-первых не дадут, урок летит всегда в бешеном темпе, во-вторых – ты слишком уважаешь учительницу. Она «подарила» тебе сцену. Ты участвуешь во всех школьных постановках. Вместе с тобой – еще одна девушка, твоя одноклассница. Замечательный человек, чтобы ты без нее делала? Да свихнулась бы еще два года назад! Она понимает тебя, по крайней мере пытается понять. Это взаимно. Она помогает тебе тогда, когда тебе нужна помощь. Как выражается твоя мать, она - твоя единственная настоящая подруга, когда тебе плохо – она рядом, когда хорошо – занимается своими делами. Ты любишь эту девушку наверное больше, чем любила бы родную сестру. Звонок. Завтрак. Если те помои, которые приходится есть в этой антисанитарии, можно называть пищей, а тем более завтраком. Осталось восемь минут. Успеешь покурить. Бегом. Звонок. Алгебра. Учительница, она же классная руководительница, снова вызывает тебя к доске. Отвечаешь, пишешь что-то. Все на автомате, ты – не здесь, ты – нигде. Звонок. Перемена. Курить. История. Ты рисуешь на листе бумаги квадраты десять на десять и хладнокровно убиваешь время, пытаясь вписать в них сто последовательных чисел ходом коня, в то время, как тебе, и таким же как ты тупым, не желающим даже пытаться что-то запомнить, баранам, втирают лекцию на тему «Оттепель во время Хрущева у власти». 99. Предел, последняя цифра никогда не вписывается. Начнем сначала. Опять затекание и окаменение мышц. Только более жестокое. Плюс – безумно хочется спать. Отсидеть последний урок, последний для тебя, всегда самое сложное. Каждые две минуты смотришь на часы в надежде, что время станет тянуться хоть капельку быстрее. Звонок. Ура. Еще один день в Аду закончился. Сейчас тебя встретит Кот, обнимет, поцелует и куда-нибудь поведет. Просто, чтобы немножко тебя порадовать.
К чему была написана эта глава.
Она была написана просто для того, чтобы ты осознала, что ты «на улице» и ты «в школе» - два разных человека. Вечная фальшивая улыбка, вечный сладкий голосок, способный ответить почти на любой заданный вопрос. Услужливая Машенька, готовая всегда сбегать за журналом или стереть с доски, а потом опустится на место оттирая мел с пальцев. В школе – у тебя всегда все хорошо и замечательно. И пусть кто-нибудь попробует догадаться, что все совсем не так. Твоя учительница до сих пор не может смириться с тем, что ты куришь, почти каждый день она читает тебе лекцию, что такая девушка КАК ТЫ, замечательная, умная, добрая, просто НЕ МОЖЕТ КУРИТЬ. Да откуда она знает, что ты замечательная, умная и добрая? Просто тебя приучили, что взрослый всегда прав (читай: даже если не прав, что бывает значительно чаще, – спорить бесполезно), что надо быть вежливой, что нужно поддерживать хорошие отношения со сверстниками и учителями. Это воспитание. Привычка. Поэтому ты просто покиваешь головой, скажешь, что серьезно подумаешь над высказанным тебе, якобы стыдливо опустишь глаза. Хотя сама, в этот момент, будешь мысленно крыть ее всеми известными тебе матными словами и мечтать, чтобы она поскорее заткнулась. Вот так-то, мы раскрыли тебя, мисс лгунья. Мадам двуличие и лицемерие. Все это – ты. И тебя все устраивает, черт возьми. Вот к чему была написана эта глава.
Глава 5. Идеальные отношения.
Любовь – это не только когда тебе дарят звезды и ты радуешься, а еще когда тебе весь день втирают на тему матча «ЦСКА – Спартак» и ты слушаешь… (с)
Идеальные отношения – это когда есть с кем помолчать, но тебе не скучно.
Рассветные блики.
Прошла неделя. Они все еще вместе. Он встретил ее после школы. Предков дома нет. Они идут к ней домой. Предки будут только завтра вечером. К черту школу! Закуплено вино. Просто для настроения. Кое-что из еды. Ведь он – не она, он не умеет питаться «святым духом». Она все приготовит. Это она умеет. Она может вкусно готовить пищу, только употребляет ее редко.
За окном начинает темнеть. Нет дела до времени. Но они уже достаточно долго просто сидят на балконе. Он разглядывает ее руки. Они молчат. Сначала они говорили, потом замолчали. Им не нужны слова. Просто наслаждаются обществом друг друга. Тихо. Хорошо, когда есть с кем помолчать. Саша отпускает ее руку. Аккуратно спрыгивает на пол, берет ее на руки и несет к кровати. ААА. Ты уже неделю ждала этого, и он ждал, вместе с тобой. Твоя рубашка расстегнута, его футболка снята. Весь мир умер. Хотя бы на несколько часов. Его влажные губы целуют тебя, ползут вниз, по шее, по груди, по животу, вниз… Кажется это не мир, а ты умерла и попала в рай. Джинсы на полу, и его и твои. Трусики, сейчас лишнее все, что скрывает хоть кусочек твоего юного тела. Он – мастер. Ты в нирване. Ты уже почти животное. Ничего, скоро наступит и твоя очередь над ним издеваться… Оторвешься по полной. Это прекрасно. Немного массажа. Руки скользят по телу, задевая все эрогенные зоны… Он входит в тебя. Отточенное движение. Все твое тело – его власть. Он - король, ты – королева. Вся ночь только для вас…
Блики рассвета, преломленные оконным стеклом, падают на вашу кожу. Сонная пелена охватывает тело. Повышенное содержание гормона счастья. Кажется, он задремал. А ты… Ты не можешь спать. В твоей голове крутятся мысли. Все замечательно, но не оставляет ощущение, что что-то не так. Заметила, это ощущение преследует тебя… Ты слегка поворачиваешь голову, щекоча волосами его шею, и смотришь на него. Легкая улыбка умиротворения. Только не влюбляйся. Не нужно. Давно пора запомнить и понять, что любовь – это больно. Всегда.
Размышления.
Любовь – это всегда больно. Это не нужно. А что, по сути, любовь? Один не глупый человек сказал однажды, что любовь – это состояние на данный момент. А ты как думаешь? Любовь, привязанность, забота. Это те чувства, которые делают тебя уязвимым. Уязвимость – это слабость. А если ты слаб – тебя можно поранить. Не нужно влюбляться. Глупо это. Но люди по своей природе очень глупы. Они, как мотыльки, летят на этот огонек, опаливая крылья, но даже через боль, не оставляют попыток подлететь еще ближе. Никакого самосохранения. Не нужно. Это лишнее. Ну почему тебе так не хочется его отпускать? Почему тебе так не хотелось отпускать Илью? Еще нескольких людей? Да, смертные… Странные создания… И ты в их числе. Не влюбляйся, прошу тебя. Из этого, все равно, ничего путного не выйдет. Ну , влюбишься. Ну , станешь снова отдавать всю себя, до последней капли… Зачем? Тебя выпьют, всю, без остатка, а потом оставят одну, в темноте, наслаждаться пустотой и одиночеством. Не нужно. Вот только сердцу трудно приказать…
Утро всеравно настанет…
Когда она открыла глаза, по всей квартире распространялся запах утреннего кофе. Она сняла со стула рубашку и пошла на кухню. Знаете, она никак не может понять, почему мужчина в трусах и фартуке всегда так комично смотрится… При виде ее он улыбнулся. Взгляд на часы… Почти одиннадцать. Звонок мобильного нарушает почти сложившуюся идиллию. Это Света. Нет, не больна. Да, после школы можно зайти. Только ты не одна. Да, с Сашей, да, можно прийти с Костей. Да, до встречи. Кот подошел сзади и обнял ее. «Кош, кофе будешь?» - «Ты еще спрашиваешь?» - «Ну мало ли… Спасибо, Кош…Это лучшая ночь за последние два месяца». Да, очень мило… Спасибо, милая, ты хороша, но не идеальна… Другая бы обиделась. Но она могла сказать примерно тоже самое. В конце концов нет предела совершенства…
«Спасибо, Кот… Я в душ, пойдешь?» - «Нет, Кош, я только что оттуда…»
Душ. Холодная вода. Запах шоколадного геля. Она вошла в комнату, распространяя аромат французского трюфеля, попутно расчесывая волосы. Он протянул к ней руку…
Спустя несколько часов пришла Света с Костей. А Санька, бессовестный, только джинсы натянул. Да и она не лучше – шорты и рубашка на голое тело. А никому и дела нет. Еще через пол часа они направились в бильярд, снова убивать время…
Глава 6. Она совсем рядом.
Весы – всего лишь символ того, что смерть справедлива. Просто справедливость для ростка – это смерть семени. (с)
На самом деле, нет человека, который бы не боялся смерти… Это человеческая природа, природа любого живого существа. Просто есть те, кто готов ее достойно встретить…
Следы на песке.
Ночь. Еще одна, в длинной череде похожих. В свете фонаря ее кожа кажется еще белее. Почему, когда она лежит так, кажется, что она мертва? Окно открыто, весенний ветер играет листвой и тканью штор. Свежо. Сегодня она спит.
Там, в ее сне, слышен шум волн, летний бриз колышет волосы, пахнет солью. Она стоит посреди пляжа, закатное небо… Она в полном одиночестве… Песок совсем белый. Она опускает голову и смотрит на свои пальцы. Она замечает следы на песке ,следы человеческих ног. В один из них – ставит свою собственную и след идеально сходится. Но она почему-то уверена, что не оставляла этих отпечатков. Следы ведут к скалам. Дойдя до них, она видит девушку, сидящую на камне, из ее глаз льются слезы. Подойдя ближе она узнает в девушке себя. «Почему ты плачешь?» - «Мне больно… Я хочу в воду…» Так, что-то все это напоминает… Вспомнила… «Русалочка»… «И каждый ее шаг причинял невыносимую боль, будто сотни игл пронзали ноги»… Она предлагает себе вернуться в море… «Я не могу!» - «Можешь, ты все можешь…» Девушка доверчиво протягивает руку и идет вместе с ней… Слезы бьют из глаз все с новой силой… Она почти чувствует боль, которую ощущает ее двойник. Шаг, еще шаг… Вдох… Выдох… Темный лист.
«Нет!!!»… Бесшумный крик… Они под водой… Девушка не может всплыть, не может сделать вдоха… Она тонет… Страшно смотреть, как ты умираешь… Но ты просто смотришь и не двигаешься… Смотришь, пока ее безвольное тело не начинает опускаться на дно, пока она не перестает бороться…
Среди ночи.
Она просыпается от звука СМС… Это Купрум, та самая «настоящая подруга», время три утра. «Кош, я не знаю почему, но я нервничаю… У меня сердце не на месте. Все в порядке? Давай завтра встретимся, на углу, как всегда, в восемь. Ты придешь?» - «Да, обещаю…»
Цветные картинки.
Она сидит и рассматривает картинки, которые когда-то рисовала… Яркие цвета, солнце… Это в детстве. А вот последние… Черная луна… Много черного…
Окно все еще открыто. Она садится на подоконник. Сегодня что-то случится. Ветер поет как-то особенно… Снова в ушах эта песня, которую она слышала на общаге. Сердце начинает бешено биться. Она спускает ноги вниз… Роняет картинки… Они летят, падают… Напоминают опадающую листву… Ветер… «Ветер… Я твоя…»
Вот и она летит… Так же, как ее картинки… Может, она тоже похожа на опадающую листву?..
А может, это лишь еще один сон?..
@музыка: НС - Грязные танцы
@настроение: сонное
@темы: почерк